书籍介绍
这不是一本让人读得舒服的照护指南,而是一份拒绝被修饰的现场记录。埃尔诺把陪母亲走过阿尔茨海默病最后阶段的那些时刻原封不动地摊开:母亲写下的最后一句话是“我走不出我的黑夜”,她为母亲换衣时触到那具“白色而松弛”的身体,忽然看见的也是自己的未来。书里没有温情脉脉的和解,只有换尿布、放错抽屉的屎、认不出人与能认出人的反复无常,以及作者自己那句“太可怕了,我永远不能在一个虚构故事里写下‘妈妈死了’”。正是这份不肯虚构的坦白,让这本书在同类作品里格外刺人:它不升华、不体面,只是用放大镜看一个人如何慢慢褪色、归于透明。适合那些愿意直面衰老与死亡的人——它更像一面镜子,照出的其实是我们自己。